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Odisea en Cádiz

Os dejo esta historia sobre un detective bilbaino que busca a un tal Manuel Ramírez, "el pisha" o el "quillo", en Cádiz. Si habeis visitado la ciudad gaditana, todo esto os sonará bastante.

Me llamo Mikel Gorriarán, llevo 15 días en Cádiz y me
estoy, o me están volviendo loco. Os contaré mi
historia. Soy investigador privado y he venido a Cádiz
a resolver un caso simple, pero la verdad es que cada
día que pasa se vuelve más complicado. Tan sólo se
trataba de descubrir al amante de la mujer de un alto
mandatario vasco: comprenderán ustedes por tanto que
no dé su nombre, además porque me debo al secreto
profesional.,En principio no tenía muchas pistas. Sólo
sabía que el hombre en cuestión era de Cádiz, se
llamaba Manuel Ramírez, que trabajaba en el puerto de
Cádiz y que le conocían con el alias de "picha". Así
que el individuo en cuestión debía estar bien dotado,
ya que además de amante de la mujer del político, eran
conocidas sus correrías por el puerto de Bilbao.
También usaba otro sobrenombre: "quillo". Con estas
pistas tomé el avión hasta Madrid y allí enlacé con el
tren hasta Cádiz.

Llegué a la estación, cogí un taxi y mientras iba
camino del hotel, intenté entablar conversación con el
taxista. La cosa quedó en eso, en el intento, porque
que yo sepa una conversación es entre dos o más
personas, pero el 'taxista no me daba opción ya que
hablaba por los codos y de modo ininteligible. Lo
hacía de forma sumamente apresurada y las pocas
palabras que podía cazar al vuelo estaban incompletas.
Quise preguntarle por el puerto, pero sabiendo que su
respuesta no la entendería, lo dejé para mejor
ocasión.,Llegué al hotel Playa Victoria. y como
interés era buscar al tal Manuel Ramírez, en un
principio consulté la guía telefónica de la ciudad,
pero como presumía, aquí había demasiados Ramírez. En
mi tierra hubiera sido muy fácil, así que opté por
buscar pistas en su lugar de trabajo. Salí a la calle
y pregunté por el puerto. Un señor muy amable me dijo
que lo mejor era coger el autobús de los Comes, pero
para eso tenía que ir a Cádiz, aquello, me
desconcertó, ¿Dónde estaba yo?, Empecé a atar cabos.
Efectivamente cuando llegué a la terminal de la
estación no ponía Cádiz, sino Cortadura y además
recuerdo que en el trayecto di unas cabezadas y claro
en ese intervalo pudo haber algún enlace, o algo, no
sé. Lo cierto es que yo no me encontraba en Cádiz.
Pero no debía estar muy lejos.,Paré un taxi y con
gesto decidido, le dije al taxista que me llevara a
Cádiz. Él me contestó ¿a Cádiz a dónde?. y le contesté
algo enfadado que a Cádiz. joder a Cádiz.? de una puta
vez quiero llegar a Cádiz, Ya luego el taxista con
mucha paciencia y muy despacito me explicó que donde
yo estaba era Cádiz, pero no era Cádiz. A ver si lo
explico bien. Resulta que la gente aquí le llama Cádiz
a la parte antigua y desde unas murallas para adelante
le llaman Puerta Tierra. No se si lo expliqué bien,
pero yo ya lo he entendido., Llegué por fin a la
estación de autobuses de Comes, pedí un billete para
el puerto y me subí al autobús correspondiente. El
trayecto fue relativamente corto, si acaso 30 minutos,
pero la verdad es que yo creía que Cádiz era más
pequeño. Sin duda me había informado mal, y además mi
trabajo aquí se complicaba puesto que habría que
buscar en una ciudad más grande de (o que
pensaba.,Pero mis sorpresas no habían acabado. Llegado
a la estación terminal pregunté por el puerto. Mi
interlocutor me miró con mal genio y me dijo que esto
era el Puerto. Yo no entendía nada. ESE hombre
enfadado y yo no veía barcos por ningún sitio, La
verdad es que el hombre tuvo más paciencia que el
Santo Job. Me fue explicando poco a poco que aquello
era el Puerto de Santa María, pero que por todo el
mundo (todo el mundo menos yo) era conocido por el
Puerto y además me dijo que eso no era Cádiz que Cádiz
estaba allí enfrente, que el Puerto es un pueblo de
Cádiz y que si lo que quería era ir al puerto de Cádiz
que cogiera el vaporcito y me dejaría allí
mismo.,Total, antes lo de Cádiz, que no era Cádiz, que
era Puerta Tierra y ahora que el Puerto es un pueblo
de Cádiz y entonces digo yo, ¿cómo le llaman al
puerto, al de los barcos. al puerto de siempre?,Subí
por fin al que le llaman el Vaporcito del Puerto, que
para que lo sepan ustedes no es un barco de vapor, no,
porque aquí en Cádiz o donde coño esté yo ahora, no le
llaman a las cosas por su nombre; sí, le llaman
vaporcito, pero en realidad es un barco que va a
gasoil.

Llegué por fin al puerto (pesquero de cadiz) à pienso
que gastaré mucho dinero y tiempo, mas de lo que yo
esperaba. Además no se como justificar ante mí
cliente, porque me temo que no me va a creer y tampoco
quiero darle muchas explicaciones porque seguro que
voy a ser objeto de burlas.,Bien, obviaré todos estos
inconvenientes y pasaré a la acción. De siempre las
mejores informaciones se consiguen en los bares. así
que me acerqué al bar más próximo al puerto (perdón al
muelle) uno que se llama "Lucero" y pedí un tubo (de
cerveza, se entiende) pero el camarero no lo entendió.
Yo más o menos le expliqué lo que quería y él con aire
de suficiencia me dijo: "a, usted lo que quiere es un
bó". Joder, no sabia yo que también tenían un idioma
particular los gaditanos.,Me acomodé en la barra del
bar y puse la oreja atenta a lo que allí se cocía. Me
acerqué la cerveza a los labios, tomé un trago largo y
de pronto escuché la palabra mágica: "picha".¡ Dios!,
por fin la suerte me vino de cara. Casi no podía
creérmelo. Me atraganté con la cerveza, me puse
perdido, pero merecía la pena. Había encontrado a la
persona que estaba buscando. Bendita suerte la mía,
Con disimulo me acerqué a los dos hombres que
charlaban de un tema que no comprendía, pero tenía que
ver con la música, con los coros y con un jurado, que
por lo visto no tenía ni idea. Gente, sin duda muy
creyente, aunque mal hablados, eso si se escapaban de
vez en Cuando, demasiado de cuando en cuando, palabras
mal sonantes, que no creo que deban reproducirse aquí,
pero a mi lo que me interesaba que uno de ellos fuera
el "picha". y para asegurarme que ese era el tipo que
buscaba, pedí otro "bó" y pegué la oreja a la
conversación, Efectivamente a lo largo de la
conversación, uno de ellos, un tipo bajito
(1,65metros, no más) moreno. 40 años, delgado, que no
tenía ni media bofetada, era llamado constantemente
"picha" por su compañero de conversación. Jóder,
pensé, Dios le da pañuelos a quien no tiene nariz, No
se si lo captan ustedes porque aquel tipo se estaba
trajinando a la mujer de mi cliente y aunque esté mal
decirlo, porque soy un profesional, es una hembra de
bandera. No me extraña que a ese tipo le dijeran
el???picha" porque sin duda era lo único bueno que
tendría., 7 Bueno. bueno, que me desvío de la trama.
Había dado con el individuo y eso era lo importante.
Esperé tranquilamente a que acabaran la conversación y
seguí al "picha" con la idea de abordarlo solo y sin
testigos. Y ocurrió un caso hasta ahora inédito en mi
dilatada carrera. Se encontró con un amigo suyo y al
saludarlo le dijo: ¿qué pasa PICHA"?, y el otro le
contestó: muy bien ?picha", ¿y tú?.,Si, efectivamente;
había dos individuos con el mismo alias y a decir
verdad, este segundo tipo tenía más planta de amante
que el enano de antes, pero en esto de la
investigación nunca se puede descartar a ningún
sospechoso. Lo malo de todo esto es que ahora tendría
que doblar mis esfuerzos y hacer seguimientos
alternativos. para comprobar cual de ellos era el
verdadero amánte.,Opto en principio por seguir a este
último ya que lo veo con mejor planta. pero sin
descartar, como buen profesional que soy, al tipo
enano. El Individuo toma un autobús y entabla
conversación con un conocido suyo al que llama
"quillo". ¡Dios! Esto se complica a cada paso, Ahora
tengo a dos???pichas,' y a un???quillo". Mi instinto
de detective me dice que estoy siguiendo una pista
falsa. Empezaré de nuevo: así que vuelvo al bar, del
"muelle" y le pregunto al camarero si conoce a un tal
Manuel Ramírez que trabaja en el puerto, Me dice que
con esos datos no le suena y que además El Puerto le
queda algo lejos. Caigo entonces en la cuenta y
rectifico diciéndole que donde trabaja es el "muelle".
No cae. Le digo entonces que le conocen con el apodo
de "picha" y también con el de "quillo". El tipo del
bar se carcajea en mi cara y me aclara que aquí todo
el mundo es "picha" y "quillo???. La policia, sin
duda, aquí lo tiene complicado.,Te estás luciendo
Mikel, me digo para mi. Otra carcajada, no obstante el
camarero me dice que pregunte por "Taco el bigote" que
en el muelle es el que contrata a los estibadores.
Después de darle todos los datos de que disponía sobre
el tal Manuel Ramírez, que según tenía entendido
trabajaba en el muelle y que durante seis meses
trabajó en el puerto de Bilbao, (lo de los apodos lo
omití, porque con el cachondeo del camarero ya tuve
bastante) aquel me contestó de mala gana. que ya no
trabajaba allí, que según tenía entendido ahora
trabajaba en la Residencia? Yo le pregunté que ¿en
cuál residencia?. El contestó, con menos ganas que
antes, que en cual iba a ser, joé, pues en la
Residencia. Era ya tarde y como la verdad, había
conseguido bastante información, volví al hotel a
comer. Lo de la residencia lo dejaría para más tarde.
Pensé que era buena idea tomar pescado para el
almuerzo, que aquí lo habría de haber bueno con tanta
costa, así que le pregunté al camarero que si tenía
pescado. Él me contestó que tenía unas "zapatillas"
muy fresquitas. A mí, sinceramente, me importaba poco
lo que calzaba el fulano. Yo lo que quería era comer y
además no sabía a que venía aquello de las zapatillas.
El tipo me estaba chuleando o tendría medias una
zapateria con algún cuñaaaaaaaao y me hacia la
propaganda. Obvié el comentario e insistí en lo del
pescado. Pero el camarero volvio con lo de las
zapatillas frequitas. Puse mala cara y el camarero
debió notarlo, porque rapidamente me aclaró que en
Cádiz se les llama así a las doradas. Gente rara esta
de Cádiz. No hay Dios que las entienda con lo que
corren hablando, con las de palabras que no pronuncian
y con las que pronuncian a medias...

Y para colmo le cambian el nombre a las cosas. Luego
dicen que el euskera es difícil. No, euskera fácil,
gaditano difícil., Después de una buena siesta
reparadora, volví al trabajo. Tendría que averiguar a
qué residencia en cuestión se refería "Paco el
bigote". Deduje sin duda que tenía que ser muy
conocida, por la forma con que el susodicho me dijo:
"cual va ser, joé, pues la residencia ". Perspicaz que
es uno.En la misma recepción del hotel me dieron la
información que necesitaba. La Residencia estaba a
cien metros del hotel. Un paseo siempre vendría bien,
pero llevaba cierto tiempo andando y no encontré
ninguna residencia. Pregunté a un transeúnte y me
contestó que la había pasado, que estaba a dos
bocacalles. Así que volví sobre mis pasos, pero yo no
encontré ninguna residencia. Volví a preguntar. ¿ Por
favor la Residencia? Pues eso que tiene usted ahí
delante. Pero ... ¡Eso es un HOSPITAL!!. Aquí le
decimos la Residencia, me contestó la señora y se
quedó tan tranquila y de camino me echó una mirada
como diciendo..." pareces tonto".

A partir de ahora no volverá a caer en estas
artimañas,'porque para mí??? esta a claro que hay,
algún tipo de complot, y entre todos los gaditanos
intentaban marearme con nombres equivocados a cosas
que solo pueden tener un nombre, Investigué en el
hospital y saque un dato importantísimo, allí
trabajaba desde hacía dos meses un tal Manuel Ramírez
que estuvo un cierto tiempo en Bilbao, según todo ello
me confirmó un celador de la Residencia. No pudo
decirme su dirección concreta, aunque me dijo que
vivía por la Plaza de Toros. Iba, a pesar de la
cantidad de datos ,incorrectos, cercando al
sospechoso, Dar con la Plaza de Toros sería tarea
simple.,Eso pensé, pero hasta el día de hoy (y llevo
quince días aquí ) no, he conseguido dar con ella. Y
tiene que estar ahí, porque una Plaza de Toros es una
Plaza de Toros y a eso no le pueden cambiar el nombre.
Además a todo el que le pregunto me dice que "dos
calles más pallá" o una "mijita más palante". Luego
eso confirma mi teoría: hay una Plaza de Toros..Todos
me hablan de ella, pero yo no la encuentro. Me estoy ó
me están volviendo loco; Definitiva- mente dejo el
caso y como dicen aquí me guannajo, me las piro pa
BILBAO.

PD: el hijo de Manuel Ramírez, para mas INRI,
estudiaba en el Hospital de Mora, y tras los 15 días
también me fue imposible encontrarlo, ya que debido a
mis experiencias pasadas, yo buscaba una residencia
creyendo que el niñato de los cojones estudiaría
medicina o enfermería o algo parecido, pero nunca,
repito, nunca, pude imaginar que lo que el señorito
hacía eran empresariales!! (dato que me confirmaron
tras mi llegada a Bilbao).

Fuente:Kalimochoweb

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